Может это было очень давно, может только вчера,
но знаю точно было, в прочем людям свойственно
ошибаться… в общем жил на свете один мальчик
вернее парень, был он безумно талантлив,
но скромен… Хм… я же не сказку рассказываю,
в общем произошла с одним музыкантом такая вот история: …




Музыкант и Кошка.
Он сидит у окна и смотрит на залитые кровью ноты, на разбитое фортепьяно и вспоминает свою переломанную жизнь, и тот день когда он в первые увидел ее… «Возможно, - думает он – если бы я не подошел, не подобрал, не пожалел маленький замерзший комок, все абсолютно все было бы по-другому… А в прочем что бы он был тогда за человек? Может дело и не в ней, а во мне…» И так сидя и занимаясь самокопательством, он проводит уже третьи сутки, а как здорово все начиналось…
В тот день было холодно, очень холодно для этих мест, здесь все как-то привыкли к теплу ведь раньше температура не опускалась ниже ноля, так что тот день можно было с легкостью назвать особенным, впервые столбик термометра показал минус пять… Возможно весь мир жаждал их встречи, так ему раньше казалось… Он шел по улице ежась от холода и пытаясь придумать концептуально новую мелодию и в голове вертелось что-то такое, но мысль все время ускользала не давая поймать себя, а то являлась единым узором и он совершенно не мог понять где начало. В общем все попытки изобрести что-то такое эдакое были тщетны. И вдруг он увидел ее: взъерошенную, мокрую, похожую на грязную варежку, она сидела на канализационном люке греясь, но вся была такая напыщенно гордая и совершенно неприступная, что вызывала только улыбку и может быть не много жалость. Он подошел ближе, она сделала вид что не видит его и даже отвернулась, он лишь улыбнулся… И… вдруг заиграла музыка и весь тот причудливый рисунок стал понятен и прост, и он понял это она помогла ему «поймать» музыку… это его удивило и даже слегка озадачило «в прочем, - подумал он - все творческие люди в чем-то ищут вдохновение, я вот нашел в котенке, а почему собственно говоря нет…» А она за все это время даже не двинулась с места, гордая, он подошел и взял ее на руки, прижал к себе и обогрел, она, даже забыв о гордости, тихо заурчала. Он принес ее домой и она сразу стала там вести себя как хозяйка (что поделаешь кошки), но он не возражал против такого вмешательства в его размеренную жизнь, им владела музыка, она несла и кружила завораживая его воображение и он писал, ноты рекой текли из-под его пальцев. Он был рад что она рядом, а ей даже нравилось, она запрыгивала к нему на колени и мурчала от удовольствия слушая переливы нот рождающиеся во время его игры. И был у них почти творческий союз Музыкант и Кошка… но ни что не вечно и рая на зеле ни существует. Переменчивая кошачья натура постепенно стала брать верх и она все чаще уходила в ночь, гулять… а он терпеливо ждал ее возвращения и она возвращалась и снова он садился за фортепьяно, а она запрыгивала к нему на колени: он – играл, она – мурлыкала и все вроде было хорошо. Но однажды она не вернулась, не пришла она и на следующий день, на третью ночь она появилась… посмотрела на него спящего и подумала «нет все таки ему и без меня не плохо, он все равно меня не замечает, а я столь мила и пригожа, что было бы грешно посвящать себя этому Музыкантишке ведь он даже не видит меня…» и подумав так, ушла совсем. Он проснулся утром и понял что она ушла, совсем ушла и осталась ему в нутрии лишь пустота подобная мертвым цветам, и музыка не игралась и оказывалась ложиться на нотный стан… он сел и заплакал, и кусал губы в кровь и рвал ранние написанные ноты, а в голове было лишь тупое осознание того что он ее любил, в первые он кого-то любил и даже не смог удержать « я слишком был занят собой – думал он – я не замечал ее, это я! Я! Во всем виноват!....»
в прочем это свойственно всем творческим личностям впадать в депрессию и глупо умирать покончив с собой… НО наш герой был гораздо сильнее он был выше этого…в почем продолжим наш рассказ…
сидеть в четырех стенах, где все дышало памятью о ней было не выносимо и он выскочив из дома побрел по улицам города неважно куда только бы не останавливаться, не думать… его кто-то пытался остановить, о чем-то говорил возможно это был какой-то знакомый, но он брел словно в тумане ни чего не видя ни кого не замечая пытаясь в этой безликой массе увидеть любимый образ и не видел, она сама нашла его когда он уже выбился из сил блуждая по городу третьи сутки. Все это время она развлекалась, но уже начала подумывать о возвращении ведь за неделю начала скучать, а тут вдруг он весь измученный…
И когда она вернулась и он чуть ли не на руках ее носил, а после как это часто бывает все вернулась в прежние русло. Так прошла неделя, за ней другая, а после месяц и второй… и ей все надоело, она поняла что его не изменишь… Она ушла… желание быть нужной, важной, желанной были сильнее всех ее чувств, ну и что с того что ей нравилась музыка? Свою свободу она ценила дороже…
Вот он сидит на окне и смотрит на залитые кровью ноты, на заходящие солнце, сбрасывая обрывки их жизни с окна в эту серую безликую толпу, на шумную улицу…
Пройдут века, годы, а может завтра кто-то скажет:
«Какой талантливый был Музыкант и что за глупая
Кошка? Как она могла его не понимать?»,
И ни кто ни когда так и не увидит ее слез и ни кто
и ни когда так и не узнает о том как она плакала узнав…
что его больше нет…


посвящается очень дорогому мне человеку
Ярославу ( 11. 12. 07 )