"Только стали булатной нету,
Сердце раненой птицей рвётся.
Я все время думаю, что уеду...
Что само как-то все обойдётся..."
Ну кто бы мог подумать, что строчки моего же стиха смогут стать почти пророческими?!
На горезонте моячит перспектива смены города, а лучшая подруга отказывает в помощи... Придётся искать варианты...